Viñetas

O que no podamos
hacer que toda su soledad
se mueva como trastornada
o inundada de sueños ciegos.
Ellos van a hacer
que tú,
que yo,
que vosotros, él, vos
digo...
me parece...
y lo susurro...
tal cual se manifiesta
en esa pared
como una transparencia
hecha verdad.
O acaso no ves que a
cada tilde se muere
y revive
revolcándose en la mierda
y digo mierda! carajo!
el gato
sigue cagando
en cualquier lado.
Y me veo en la silla
entre las velas,
porque hoy tampoco hay luz,
afilando los versos,
mirando el frío fijo,
extrañando,
que ya casi es domingo.

Mi poesía está rota en las alcantarillas del encierro
se quiere mecer entre las señoritas de uniforme
y entre las piernas tiene un cándido atardecer de invierno
mi poesía ama los inviernos y odia el verano
porque nació cubierta de nieve y lluvia
y parió con dolor la locura del estupro de los hombres

Mi poesía se queda muda con las sonrisas
y galopa hasta llegar a la plaza
donde se hamaca hasta quedarse dormida
y se revuelca en el barro a llorar
mi poesía quiere meterse entre los volantes
y siempre se pone triste cuando la paba silba
porque significa que él se va

Mi poesía no sabe jugar a la escondida
y siempre pierde una de sus ojotas debajo de la cama
mi poesía es triste y dolorida
como el pueblo que la grita todas las mañanas antes
de salir a trabajar
mi poesía tiene dolor de espalda y de cuello
y le duelen las entrañas cuando hay truenos

porque es una ruta en zig zag
un tambor apretando las muelas
un gato jugando a la ruleta rusa
un domingo sentado en la estación del tren.