Friday, December 30, 2011

Sinsonte
Me hamaco serena, los niños duermen
en los sueños flotantes de niebla y lluvia
donde no oyen, no ríen, no lloran
los descansos deseados por su padre
laburador de sierra y monte
nacido de criada, vestido de túnicas
mate cebado y amargo, mesopotámico
como la tierra contraída en el
adulterio de su concepción
marca bruta generadora de ramas
que se suman y no restan
en números infinitos de creatividad humana
gastada en los bazares y en las cosechas
en el Río Negro del sur
para solventar esa falta de luz
de leña, de sombra y pan
en los meses duros años sesenta.
La dura metástasis que fulmina
y tu pecho erguido,
inquieto de camino,
de huella,
de paz.

Monday, November 21, 2011

http://www.youtube.com/watch?v=lvS902DLEVI&feature=list_related&playnext=1&list=AVGxdCwVVULXedinR9sKR5zORrh1yCgZK0

Banda de sonido, debe leerse así.

Otro tema

Ver tus primeros pasos Vicente
aunque sea en videoclip
evolucionar
como una plantita de albahaca
donde habita alguna que otra
vaquita de San Antonio,
mariquita, homosexual,
como la quieras llamar.

Ese caminar titubeante bebé
esa sonrisa llena
y abarrotada hasta
los sin dientes
de dulzura fresca.

Te pido perdón, pimpollito
que la tía no esté cerca.
Que su vorágine exploradora
la haya llevado
hacia donde se navega solo.

Si sabía que ibas a venir
seguramente se hubiera quedado
para que la alumbres.
Y para que con tus manitos
de mazapán,
y tu olorcito a jengibre
le apretes las mejillas secas
de viento del sur.

Es que a veces para amar
hay que sentir
y a kilómetros arriba
¡No sabés cómo se siente!

Siento el sol, la lluvia
que acá moja
y en exceso.
Se sienten los vahos,
la contaminación,

se siente el exceso
de desesperación de los transeúntes
cotidianos, perdidos.
En una ciudad con tanta gente
es donde uno más siente.

Por eso te escribo, felpita primaveral.
Que quizás esté lejos,
que tal vez no me recuerdes
y mi rostro sea una imagen difusa
dentro de esas pupilas azul-celeste.

Hay tantas dudas y pocas certezas.

Pero cuando crezcas y entiendas
que para mirar
hay que alejarse
y que para vivir
hay que sentir:
sentí.
Sentí y gritá con fuerza,
llorá y pataleá,
llenate los pulmones con emociones,
volá, como lo hacés ahora.
Que lo más feo
es olvidarse de volar.

Por eso no te enojes porque esté lejos,
que te siento cerca
y te amo entero.

Pero tenía que volar,
para volver a aterrizar.

Nan.

Wednesday, October 19, 2011

Peor que extrañar
es extrañar en domingo.
Extrañar en pijama,
extrañar desnuda,
grasienta, al vuelo.

Extrañar la suciedad
entre lamentos
y espasmos involuntarios
extrañar en seco,
extrañar dormida,
azulina, zigzagueante.

Extrañar entre retorcijones,
extrañar de nuevo y
volver a extrañar en llanto.
Extrañar una boca, un amigo,
un abrazo, un ombligo,
un diarero, un día, un día "D".

Extrañar enloqueciendo
no es extrañar de locura
y evolucionar por medio
de la espuma.

Extrañar titilando,
almorzando, bailando,
y llorar la soledad
a goterones de extrañamiento.

Pero ¡Uf!, peor que extrañar,
es extrañar un domingo.
Nan.

Monday, September 26, 2011

Sé mi sueño otra vez más
Daquita
que tenerte en brazos fue real
y tu sonrisa era más
bella que quien te engendró en mí
sin permiso,
Daquita.
Te soñé y me desperté
confiando que estarías
balbuceando mi nombre.
Que te corresponde solo a
vos intentar.
Y lo malo de despertar ,
además del frío invernal
que me perturbaba trasversal
a mis espacios
fue la sorpresa de que nunca
te tuve y te perdí.
En esa nube cuando abrí mis ojos,
pesados de tanto llorar.
Lo único que quedaba de vos
se lo llevó un remolino
a las oscuras alcantarillas,
entre la estela roja de tu
pequeño cuerpo, Daquita.

Pimpollo otoñal,
jirafita de felpa.

Saturday, August 27, 2011

El sueño

Si el sueño fuera (como dicen) una

tregua, un puro reposo de la mente,

¿por qué, si te despiertan bruscamente,

sientes que te han robado una fortuna?

¿Por qué es tan triste madrugar? La hora

nos despoja de un don inconcebible,

tan íntimo que sólo es traducible

en un sopor que la vigilia dora

de sueños, que bien pueden ser reflejos

truncos de los tesoros de la sombra,

de un orbe intemporal que no se nombra

y que el día deforma en sus espejos.

¿Quién serás esta noche en el oscuro

sueño, del otro lado de su muro?

Jorge Luis Borges.

Saturday, August 20, 2011

Ahora que ya soy obrera he observado, que aparte de pertenecer a este ya popular
lugar en la sociedad, he perdido mi identidad.
A lo que me refiero es a lo siguiente: un día común y silvestre dentro de mi puesto de trabajo
un cliente se acerca a solicitar un servicio tal como limpiar una mesa, secar bebidas derramadas, etc.
Pero he notado, que por el uniforme que llevamos mis compañeros y yo, es como si esa uniformidad nos hubiese cubierto también nuestros rostros.
Levamos chombas y pantalones azules iguales, pero nuestro rostro intacto.
Todos sabemos que lo más personal que tenemos es nuestra cara, nuestros gestos, la manera de hablar, la gestualidad;
Sin embargo, cuando alguien reclama nuestro servicio nos trata no como personas, cada uno en su individualidad, sino como si fuéramos seres
robotizados por algún adelanto de la ciencia de hoy en día.
Es el problema de los uniformes, nuestro "yo" no puede ser expresado ante esta mera formalidad que se debe tener en el "laburo".-
Asimismo, lo que me molesta de esta situación es que cada uno es un ser especial y único, aunque vistamos uniformes iguales, aunque representemos los mismos intereses
al intercambiar nuestra fuerza de trabajo por dinero.
Es una de las tantas mecanizaciones que estoy sufriendo.
Por otra parte se encuentra el "dejar de pensar" para trabajar, ir rápido de acá para allá, llevando, trayendo, cocinando, limpiando, haciendo, cobrando, preparando.
Mis compañeros y yo somos jóvenes, estudiantes en su gran mayoría.
No se deje engañar que estas empresas multinacionales son manejadas por grandes empresarios.
Acá los que hacemos que esta cadena funcione, somos los jóvenes, inexpertos, dubitativos, dormidos.
Jóvenes.
Algunos están hace mucho, otros hace poco, pero lo que interesa es la edad. Porque demuestra que somos capaces, que podemos manejar una empresa en buenas condiciones.
El problema de halla en que nadie confía en nosotros los jóvenes, por arriesgados y distraídos; desprolijos y revolucionarios.

La juventud es el motor que lleva al cambio, que mueve al mundo.

"juventud divino tesoro".

Saturday, August 06, 2011

¿Dónde viven los monstruos?

A veces pienso que los monstruos viven en sitios oscuros. Armarios viejos, debajo del escritorio, abajo de la cama, en rejilla del baño.
Otros, los más osados, no le temen a la luz del día y deambulan en hospitales, escuelas, plazas, bibliotecas silenciosas y hasta en nuestras casas.
Pero el poder verlos, distinguirlos y dejar de temerles no es un hecho fácil.
Los pasos a seguir son duros y uno debe contar con mucha perseverancia y confianza para vencer los temores.

El primero es no pestañear. Dejar tus ojos a la merced del monstruo para que se muestre en todo su esplendor. Lo principal es conocerlo para dejar que la vista se acostumbre a ese extraño refulgir que se despide de sus cuerpos.
Los demás sentidos también deben calmarse. Después de todo conocer, como la palabra lo indica, se realiza utilizando los cinco sentidos y hasta seis si se trata de una mujer.
Entonces tratamos de no fruncir la nariz en señal de desaprobación, descansamos las manos al costado del cuerpo en señal de seguridad y no cubriéndonos el rostro como si nos fuera a atacar.
No, eso es lo que debemos aprender. Los monstruos no hacen daño. Su intención es darse a conocer porque son lobos solitarios. Los mitos del hombre, las creencias de la mujer fueron los que lo hicieron resguardarse en la clandestinidad de la noche.

Existen evidencias en la historia que indican que los hombres compartían situaciones y sus vidas con los monstruos, hasta que un rey antiguo ordenó que sólo pudieran salir en los sitios oscuros. Vengándose de uno que había robado el corazón de una doncella.

Es así como todo cambia. Aunque no queramos creerlo, el mundo se rige por amor y por amor las costumbres cambian y hasta las personas cambiamos.

El dar el paso para conocer al monstruo que vive en tu placard lo podés dar sólo vos. Y no hacerle honores al rey antiguo que no creía en la belleza de estos seres y cegado por su rencor los dejó en la noche solitaria.

Por ello no temas de ese ser que se acobija debajo de tu cama, sino abrí tus sentidos. Y un bocadillo al pie no le caerá nada mal.

Sunday, July 17, 2011

I WANT YOU AROUND

you know i'm not good.

Una vez conocí una larva que habitaba un colchón absorbente.
Por las noches hablaba a mi oído con la dulzura de los jazmines, acariciando lóbulos de plumilla.
De vez en cuando acomodaba sus alas todavía sin madurar, la veía mecerse en su capullo grisáceo medianoche lentamente, al son de alguna melodía de tierras lejanas. Aquellas en donde el frío es quien domina la estación seca, como la Tierra del Fuego o Finlandia.
Su crecimiento duró lo que dura la primavera. Hasta que un día partió sin voltear la mirada hacia quien había cuidado su dormir trémulo. La que estaba en la vigía de su evolución sin pestañear.
Oyó el crepitar de sus alas y se dirigió a la ventana abierta por donde su refugiada había escapado. Tomándose para no resbalar del borde, sollozó en silencio, pensante y nostálgica.
-Nunca me dijiste adiós.

Wednesday, June 08, 2011

Un día


"me convidas medio pucho?"
exhaló ella, para sorpresa del semiser lárvico que se encontraba reposando a su lado luego de algún que otro girón vuelta y vuelta, a punto, jugoso, como quieras.
"por qué medio?"
contestó, sospechando que ella no quería abusar de su bolsillo obrero, su vestimenta de media noche, barba a medio recortar, dejando ver ojos detonados.


"sólo quiero medio,en la vida no pido mucho".

Wednesday, June 01, 2011

I want to hold the hand inside you
I want to take a breath that's true
I look to you and I see nothing
I look to you to see the truth
You live your life
You go in shadows
You'll come apart and you'll go black
Some kind of night into your darkness
Colors your eyes with what's not there.

Fade into you
Strange you never knew
Fade into you
I think it's strange you never knew

A stranger's light comes on slowly
A stranger's heart without a home
You put your hands into your head
And then it's smiles cover your heart

Fade into you
Strange you never knew
Fade into you

I think it's strange you never knew

Sunday, May 22, 2011

Hoy miré al espejo
profundo en el horizonte de mis pupilas negras
un fuego interior que encendía el reflejo
aunque las luces estaban apagadas.

Era la soledad que me miraba desde el cristal
queriendo absorberme
llevarme hacia el otro lado.
Siempre me pregunté qué había del otro lado.
¿Algodón de azúcar?

A veces siento tu ausencia
lejana como si escuchara el mar en un caracol gigante
que dejó de vivir hace mucho tiempo
y me intenta transportar hacia lo salado de las olas.

Me siento caer entre critales minimalistas
que rompen mi carne mutante
y mi sangre que no cae
entre las lágrimas surcadoras

¿Dónde estás vos?

Friday, April 15, 2011

Carta a un señor por la noche.

Hoy me desperté deseando ese lóbulo,
especie de transbordador
que con el roce de mis yemas
comienza a explotar cual máquina a vapor;
Ese lóbulo- trozo pequeño de dulzura-
que cuando las partículas ingenuas
de mi aliento atraviesan
este espacio que se vuelve finito
cuando tu pesar reposa junto al mío
te vuelve cadáver de felpa.
Ese bocado de alma que escapa de mis labios
con la intención de colocarte en alguna luna de neptuno
un lugar en el cual flotar.
Es en lo que se transforma esta habitación testigo
cuando la inercia cierra el portal y nos
fundimos en nuestros elementos
rupestres, desnudos.

Es simplemente la fuerza de una pasión
el despertar con la ilusión
de que al abrir tus ojos pardos detonados,
quieras acariciar mi figura cutánea,
enredarte en esta piel de mañana.

Naxi.

Thursday, April 07, 2011

conocí a un genio

conocí a un genio en el tren
hoy
como de 6 años de edad
se sentó a mi lado
y mientras el tren
avanzaba a lo largo de la costa
llegamos hasta el océano
entonces él me miró
y dijo,
no es hermoso.

fue la primera vez que me
percaté
de ello.

Charles Bukowski.


Wednesday, March 30, 2011

Hoy no quería despertar,
ni ver el sol,
ni al chino de enfrente,
ni la sonrisa intermitente de la niña aria,
ni las hojas otoñales en acumulación.

Mi deseo era seguir flotando,
entre nubes de ensueño tibias,
que me llevaban adonde alguna vez estuve.

Hoy no quería despertar,
ni ver la luna,
ni a mi concubina helguina,
ni el bigote bicolor de mi felino,
ni los transeúntes que pasan por la estación.

Hoy no quería despertar
porque hoy, justo hoy,
tarde soleada de miércoles,
te soñé.

Thursday, March 24, 2011

CARTA ABIERTA DE RODOLFO WALSH
A LA JUNTA MILITAR


1. La censura de prensa, la persecución a intelectuales, el allanamiento de mi casa en el Tigre, el asesinato de amigos queridos y la pérdida de una hija que murió combatiéndolos, son algunos de los hechos que me obligan a esta forma de expresión clandestina después de haber opinado libremente como escritor y periodista durante casi treinta años.
El primer aniversario de esta Junta Militar ha motivado un balance de la acción de gobierno en documentos y discursos oficiales, donde lo que ustedes llaman aciertos son errores, los que reconocen como errores son crímenes y lo que omiten son calamidades.
El 24 de marzo de 1976 derrocaron ustedes a un gobierno del que formaban parte, a cuyo desprestigio contribuyeron como ejecutores de su política represiva, y cuyo término estaba señalado por elecciones convocadas para nueve meses más tarde. En esa perspectiva lo que ustedes liquidaron no fue el mandato transitorio de Isabel Martínez sino la posibilidad de un proceso democrático donde el pueblo remediara males que ustedes continuaron y agravaron.
Ilegítimo en su origen, el gobierno que ustedes ejercen pudo legitimarse en los hechos recuperando el programa en que coincidieron en las elecciones de 1973 el ochenta por ciento de los argentinos y que sigue en pie como expresión objetiva de la voluntad del pueblo, único significado posible de ese "ser nacional" que ustedes invocan tan a menudo.
Invirtiendo ese camino han restaurado ustedes la corriente de ideas e intereses de minorías derrotadas que traban el desarrollo de las fuerzas productivtas, explotan al pueblo y disgregan la Nación. Una política semejante sólo puede imponerse transitoriamente prohibiendo los partidos, interviniendo los sindicatos, amordazando la prensa e implantando el terror más profundo que ha conocido la sociedad argentina.

2. Quince mil desaparecidos, diez mil presos, cuatro mil muertos, decenas de miles de desterrados son la cifra desnuda de ese terror.
Colmadas las cárceles ordinarias, crearon ustedes en las principales guarniciones del país virtuales campos de concentración donde no entra ningún juez, abogado, periodista, observador internacional. El secreto militar de los procedimientos, invocado como necesidad de la investigación, convierte a la mayoría de las detenciones en secuestros que permiten la tortura sin límite y el fusilamiento sin juicio.1
Más de siete mil recursos de hábeas corpus han sido contestados negativamente este último año. En otros miles de casos de desaparición el recurso ni siquiera se ha presentado porque se conoce de antemano su inutilidad o porque no se encuentra abogado que ose presentarlo después que los cincuenta o sesenta que lo hacían fueron a su turno secuestrados.
De este modo han despojado ustedes a la tortura de su límite en el tiempo. Como el detenido no existe, no hay posibilidad de presentarlo al juez en diez días según manda un ley que fue respetada aún en las cumbres represivas de anteriores dictaduras.
La falta de límite en el tiempo ha sido complementada con la falta de límite en los métodos, retrocediendo a épocas en que se operó directamente sobre las articulaciones y las vísceras de las víctimas, ahora con auxiliares quirúrgicos y farmacológicos de que no dispusieron los antiguos verdugos. El potro, el torno, el despellejamiento en vida, la sierra de los inquisidores medievales reaparecen en los testimonios junto con la picana y el "submarino", el soplete de las actualizaciones contemporáneas.2
Mediante sucesivas concesiones al supuesto de que el fin de exterminar a la guerilla justifica todos los medios que usan, han llegado ustedes a la tortura absoluta, intemporal, metafísica en la medida que el fin original de obtener información se extravía en las mentes perturbadas que la administran para ceder al impulso de machacar la sustancia humana hasta quebrarla y hacerle perder la dignidad que perdió el verdugo, que ustedes mismos han perdido.

3. La negativa de esa Junta a publicar los nombres de los prisioneros es asimismo la cobertura de una sistemática ejecución de rehenes en lugares descampados y horas de la madrugada con el pretexto de fraguados combates e imaginarias tentativas de fuga.
Extremistas que panfletean el campo, pintan acequias o se amontonan de a diez en vehículos que se incendian son los estereotipos de un libreto que no está hecho para ser creído sino para burlar la reacción internacional ante ejecuciones en regla mientras en lo interno se subraya el carácter de represalias desatadas en los mismos lugares y en fecha inmediata a las acciones guerrilleras.
Setenta fusilados tras la bomba en Seguridad Federal, 55 en respuesta a la voladura del Departamento de Policía de La Plata, 30 por el atentado en el Ministerio de Defensa, 40 en la Masacre del Año Nuevo que siguió a la muerte del coronel Castellanos, 19 tras la explosión que destruyó la comisaría de Ciudadela forman parte de 1.200 ejecuciones en 300 supuestos combates donde el oponente no tuvo heridos y las fuerzas a su mando no tuvieron muertos.
Depositarios de una culpa colectiva abolida en las normas civilizadas de justicia,incapaces de influir en la política que dicta los hechos por los cuales son represaliados, muchos de esos rehenes son delegados sindicales, intelectuales, familiares de guerrilleros, opositores no armados, simples sospechosos a los que se mata para equilibrar la balanza de las bajas según la doctrina extranjera de "cuenta-cadáveres" que usaron los SS en los países ocupados y los invasores en Vietnam.
El remate de guerrilleros heridos o capturados en combates reales es asimismo una evidencia que surge de los comunicados militares que en un año atribuyeron a la guerrilla 600 muertos y sólo 10 ó 15 heridos, proporción desconocida en los más encarnizados conflictos. Esta impresión es confirmada por un muestreo periodístico de circulación clandestina que revela que entre el 18 de diciembre de 1976 y el 3 de febrero de 1977, en 40 acciones reales, las fuerzas legales tuvieron 23 muertos y 40 heridos, y la guerrilla 63 muertos.3
Más de cien procesados han sido igualmente abatidos en tentativas de fuga cuyo relato oficial tampoco está destinado a que alguien lo crea sino a prevenir a la guerrilla y Ios partidos de que aún los presos reconocidos son la reserva estratégica de las represalias de que disponen los Comandantes de Cuerpo según la marcha de los combates, la conveniencia didáctica o el humor del momento.
Así ha ganado sus laureles el general Benjamín Menéndez, jefe del Tercer Cuerpo de Ejército, antes del 24 de marzo con el asesinato de Marcos Osatinsky, detenido en Córdoba, después con la muerte de Hugo Vaca Narvaja y otros cincuenta prisioneros en variadas aplicaciones de la ley de fuga ejecutadas sin piedad y narradas sin pudor.4
El asesinato de Dardo Cabo, detenido en abril de 1975, fusilado el 6 de enero de 1977 con otros siete prisioneros en jurisdicción del Primer Cuerpo de Ejército que manda el general Suárez Masson, revela que estos episodios no son desbordes de algunos centuriones alucinados sino la política misma que ustedes planifican en sus estados mayores, discuten en sus reuniones de gabinete, imponen como comandantes en jefe de las 3 Armas y aprueban como miembros de la Junta de Gobierno.

4. Entre mil quinientas y tres mil personas han sido masacradas en secreto después que ustedes prohibieron informar sobre hallazgos de cadáveres que en algunos casos han trascendido, sin embargo, por afectar a otros países, por su magnitud genocida o por el espanto provocado entre sus propias fuerzas.5
Veinticinco cuerpos mutilados afloraron entre marzo y octubre de 1976 en las costas uruguayas, pequeña parte quizás del cargamento de torturados hasta la muerte en la Escuela de Mecánica de la Armada, fondeados en el Río de la Plata por buques de esa fuerza, incluyendo el chico de 15 años, Floreal Avellaneda, atado de pies y manos, "con lastimaduras en la región anal y fracturas visibles" según su autopsia.
Un verdadero cementerio lacustre descubrió en agosto de 1976 un vecino que buceaba en el Lago San Roque de Córdoba, acudió a la comisaría donde no le recibieron la denuncia y escribió a los diarios que no la publicaron.6
Treinta y cuatro cadáveres en Buenos Aires entre el 3 y el 9 de abril de 1976, ocho en San Telmo el 4 de julio, diez en el Río Luján el 9 de octubre, sirven de marco a las masacres del 20 de agosto que apilaron 30 muertos a 15 kilómetros de Campo de Mayo y 17 en Lomas de Zamora.
En esos enunciados se agota la ficción de bandas de derecha, presuntas herederas de las 3 A de López Rega, capaces dc atravesar la mayor guarnición del país en camiones militares, de alfombrar de muertos el Río de la Plata o de arrojar prisioneros al mar desde los transportes de la Primera Brigada Aérea 7, sin que se enteren el general Videla, el almirante Massera o el brigadier Agosti. Las 3 A son hoy las 3 Armas, y la Junta que ustedes presiden no es el fiel de la balanza entre "violencias de distintos signos" ni el árbitro justo entre "dos terrorismos", sino la fuente misma del terror que ha perdido el rumbo y sólo puede balbucear el discurso de la muerte.8
La misma continuidad histórica liga el asesinato del general Carlos Prats, durante el anterior gobierno, con el secuestro y muerte del general Juan José Torres, Zelmar Michelini, Héctor Gutiérrez Ruíz y decenas de asilados en quienes se ha querido asesinar la posibilidad de procesos democráticos en Chile, Boliva y Uruguay.9
La segura participación en esos crímenes del Departamento de Asuntos Extranjeros de la Policía Federal, conducido por oficiales becados de la CIA a través de la AID, como los comisarios Juan Gattei y Antonio Gettor, sometidos ellos mismos a la autoridad de Mr. Gardener Hathaway, Station Chief de la CIA en Argentina, es semillero de futuras revelaciones como las que hoy sacuden a la comunidad internacional que no han de agotarse siquiera cuando se esclarezcan el papel de esa agencia y de altos jefes del Ejército, encabezados por el general Menéndez, en la creación de la Logia Libertadores de América, que reemplazó a las 3 A hasta que su papel global fue asumido por esa Junta en nombre de las 3 Armas.
Este cuadro de exterminio no excluye siquiera el arreglo personal de cuentas como el asesinato del capitán Horacio Gándara, quien desde hace una década investigaba los negociados de altos jefes de la Marina, o del periodista de "Prensa Libre" Horacio Novillo apuñalado y calcinado, después que ese diario denunció las conexiones del ministro Martínez de Hoz con monopolios internacionales.
A la luz de estos episodios cobra su significado final la definición de la guerra pronunciada por uno de sus jefes: "La lucha que libramos no reconoce límites morales ni naturales, se realiza más allá del bien y del mal".10

5. Estos hechos, que sacuden la conciencia del mundo civilizado, no son sin embargo los que mayores sufrimientos han traído al pueblo argentino ni las peores violaciones de los derechos humanos en que ustedes incurren. En la política económica de ese gobierno debe buscarse no sólo la explicación de sus crímenes sino una atrocidad mayor que castiga a millones de seres humanos con la miseria planificada.
En un año han reducido ustedes el salario real de los trabajadores al 40%, disminuido su participación en el ingreso nacional al 30%, elevado de 6 a 18 horas la jornada de labor que necesita un obrero para pagar la canasta familiar11, resucitando así formas de trabajo forzado que no persisten ni en los últimos reductos coloniales.
Congelando salarios a culatazos mientras los precios suben en las puntas de las bayonetas, aboliendo toda forma de reclamación colectiva, prohibiendo asambleas y comisioncs internas, alargando horarios, elevando la desocupación al récord del 9%12 prometiendo aumentarla con 300.000 nuevos despidos, han retrotraído las relaciones de producción a los comienzos de la era industrial, y cuando los trabajadores han querido protestar los han calificados de subversivos, secuestrando cuerpos enteros de delegados que en algunos casos aparecieron muertos, y en otros no aparecieron.13
Los resultados de esa política han sido fulminantes. En este primer año de gobierno el consumo de alimentos ha disminuido el 40%, el de ropa más del 50%, el de medicinas ha desaparecido prácticamente en las capas populares. Ya hay zonas del Gran Buenos Aires donde la mortalidad infantil supera el 30%, cifra que nos iguala con Rhodesia, Dahomey o las Guayanas; enfermedades como la diarrea estival, las parasitosis y hasta la rabia en que las cifras trepan hacia marcas mundiales o las superan. Como si esas fueran metas deseadas y buscadas, han reducido ustedes el presupuesto de la salud pública a menos de un tercio de los gastos militares, suprimiendo hasta los hospitales gratuitos mientras centenares de médicos, profesionales y técnicos se suman al éxodo provocado por el terror, los bajos sueldos o la "racionalización".
Basta andar unas horas por el Gran Buenos Aires para comprobar la rapidez con que semejante política la convirtió en una villa miseria de diez millones de habitantes. Ciudades a media luz, barrios enteros sin agua porque las industrias monopólicas saquean las napas subtérráneas, millares de cuadras convertidas en un solo bache porque ustedes sólo pavimentan los barrios militares y adornan la Plaza de Mayo , el río más grande del mundo contaminado en todas sus playas porque los socios del ministro Martínez de Hoz arrojan en él sus residuos industriales, y la única medida de gobierno que ustedes han tomado es prohibir a la gente que se bañe.
Tampoco en las metas abstractas de la economía, a las que suelen llamar "el país", han sido ustedes más afortutunados. Un descenso del producto bruto que orilla el 3%, una deuda exterior que alcanza a 600 dólares por habitante, una inflación anual del 400%, un aumento del circulante que en solo una semana de diciembre llegó al 9%, una baja del 13% en la inversión externa constituyen también marcas mundiales, raro fruto de la fría deliberación y la cruda inepcia.
Mientras todas las funciones creadoras y protectoras del Estado se atrofian hasta disolverse en la pura anemia, una sola crece y se vuelve autónoma. Mil ochocientos millones de dólares que equivalen a la mitad de las exportaciones argentinas presupuestados para Seguridad y Defensa en 1977, cuatro mil nuevas plazas de agentes en la Policía Federal, doce mil en la provincia de Buenos Aires con sueldos que duplican el de un obrero industrial y triplican el de un director de escuela, mientras en secreto se elevan los propios sueldos militares a partir de febrero en un 120%, prueban que no hay congelación ni desocupación en el reino de la tortura y de la muerte, único campo de la actividad argentina donde el producto crece y donde la cotización por guerrillero abatido sube más rápido que el dólar.
6. Dictada por el Fondo Monetario Internacional según una receta que se aplica indistintamente al Zaire o a Chile, a Uruguay o Indonesia, la política económica de esa Junta sólo reconoce como beneficiarios a la vieja oligarquía ganadera, la nueva oligarquía especuladora y un grupo selecto de monopolios internacionales encabezados por la ITT, la Esso, las automotrices, la U.S.Steel, la Siemens, al que están ligados personalmente el ministro Martínez de Hoz y todos los miembros de su gabinete.
Un aumento del 722% en los precios de la producción animal en 1976 define la magnitud de la restauración oligárquica emprendida por Martínez de Hoz en consonancia con el credo de la Sociedad Rural expuesto por su presidente Celedonio Pereda: "Llena de asombro que ciertos grupos pequeños pero activos sigan insistiendo en que los alimentos deben ser baratos".14
El espectáculo de una Bolsa de Comercio donde en una semana ha sido posible para algunos ganar sin trabajar el cien y el doscientos por ciento, donde hay empresas que de la noche a la mañana duplicaron su capital sin producir más que antes, la rueda loca de la especulación en dólares, letras, valores ajustables, la usura simple que ya calcula el interés por hora, son hechos bien curiosos bajo un gobierno que venía a acabar con el "festín de los corruptos".
Desnacionalizando bancos se ponen el ahorro y el crédito nacional en manos de la banca extranjera, indemnizando a la ITT y a la Siemens se premia a empresas que estafaron al Estado, devolviendo las bocas de expendio se aumentan las ganancias de la Shell y la Esso, rebajando los aranceles aduaneros se crean empleos en Hong Kong o Singapur y desocupación en la Argentina. Frente al conjunto de esos hechos cabe preguntarse quiénes son los apátridas de los comunicados oficiales, dónde están los mercenarios al servicio de intereses foráneos, cuál es la ideologia que amenaza al ser nacional.

Si una propaganda abrumadora, reflejo deforme de hechos malvados no pretendiera que esa Junta procura la paz, que el general Videla defiende los derechos humanos o que el almirante Massera ama la vida, aún cabría pedir a los señores Comandantes en Jefe de las 3 Armas que meditaran sobre el abismo al que conducen al país tras la ilusión de ganar una guerra que, aún si mataran al último guerrillero, no haría más que empezar bajo nuevas formas, porque las causas que hace más de veinte años mueven la resistencia del pueblo argentino no estarán dcsaparecidas sino agravadas por el recuerdo del estrago causado y la revelación de las atrocidades cometidas.

Estas son las reflexiones que en el primer aniversario de su infausto gobierno he querido hacer llegar a los miembros de esa Junta, sin esperanza de ser escuchado, con la certeza de ser perseguido, pero fiel al compromiso que asumí hace mucho tiempo de dar testimonio en momentos difíciles.

Rodolfo Walsh. - C.I. 2845022
Buenos Aires, 24 de marzo de 1977.





Y a 35 años las dudas, las respuestas, reflexiones y mentiras, son las mismas.

¿Dónde está Jorge Julio López?

¿Dónde está Luciano Arruga?

Sunday, March 20, 2011

De infante y otras criaturas

Una vez huí de casa.
Mi equipaje estaba compuesto por mis ropas del momento,
un paquete de gomitas multicolor
y un perro sin nariz que solía dormir junto a mí.



Tenía ocho años.



Me fui lejos.
Al patio de atrás.



Naxi.


Monday, March 14, 2011

Capítulo Segundo: Estrellas hoy

Yo los observaba, siempre, temiendo ser encontrado, con esa curiosidad que lleva al niño a trepar árboles altísimos, a oler flores que recuerdan a mi propia niñez, donde la diversión se centraba en sueños que trataban asemejar a la realidad, esa cruda realidad, como dicen las personas arrugadas.

Que llevan marcas del pasado, como mapas gastados del uso, del tiempo. Siempre el tiempo. Creo que nunca me vieron, observándolos, adivinando sus pensamientos silenciosos, en los cuales los cuerpos se diluyen dando paso a temperaturas insospechadas, más algún que otro pecado capital de los perdonables. Yo soñaba despierto viéndolos tan hermosos juntos, tan salidos de cuentos de hadas, de los que cuentan las abuelas en camisón, al lado de la fogata que asemeja figuras en la pared, que nos hacen temer a esos insectos rastreros, de mil ojos y bocas, y dos patas gigantescas de elefante, aunque no existan. Pero les temía. A veces, pensaba que sus cuerpos se iban flotando en un suave suspiro de a dos, volando como dientes de león, como los que sopla la niña blanca de la vecina, que a veces tiene rastros de polvo, y a veces tiene rizos de bailarina.

La misma que muestra caras deformes a los que se acercan a saludar, y les saca sonrisas sin embargo. A mi me resulta gracioso verla pasar, con su cara de inocencia tardía, rebotando en un solo pie, desafiando a las leyes de la gravedad, que ni siquiera conoce, y ya vence. Si supiera su poder. Si todos supiéramos nuestros poderes. Quizás no sería tan distinto que ir a emitir sufragio cantado, sería un volver a la infancia peligrosa, en la que todos tememos a los armarios y a los guantes de aquella tía que nos apreta los cachetes, repitiendo una y otra vez cuánto hemos crecido. Y claro, la última vez que la vimos, flotábamos sobre un líquido viscoso, lleno de calor, y olor a madre.

En una bolsa obscura, donde nuestro sustento provenía de una suave bombilla materna. Sin embargo, ellas parecen no envejecer. Y ellos tampoco, porque vuelan, lejos de lo que hoy llamamos realidad, de lo que nos hace pensar en tiempos mejores y peores. Lejos de ciudades, gatos y trenes, juegos, fuentes y pájaros, por supuesto. Lejos de los bombos que hacen ruido y no dejan dormir, en esas noches de luna completa, llena de queso, según he escuchado alguna vez.

Yo quería volar con ellos, en esa misma noche de estrellas y luces con constelaciones urbanas formándose más allá del límite del mar. Y todo a su alrededor era obscuro y lleno de ruidos, de relojes adultos, tiempos, pisadas, siempre pisadas. Interminables, y efímeras. Y yo no podía, tenía que encontrar con quien volar y alejarme de ellos. Pero era todo tan hermoso, era tan calmo, que allí me quedé, esperando algo…esperando ese momento en el que todo cambiaría tal vez, en el que me convertiría en hombre de negocios, o en alcohólico seguramente, siempre existía esa posibilidad.

Friday, March 04, 2011


Nunca un domingo

Cuando la conocio le dijo soy un tipo jodido y así te voy a amar: jodidamente.
La primera vez que la tuvo dormida le dijo al oido sin despertarla: " ahora tengo la llave de tu piel, cierro y me la trago". El que la quiera que me arranque el estómago.
Después ocurrió la primera espina. Entonces él le pateo la puerta hasta que se hizo de día.
Lo único que gritaba, lo que toda la noche aulló fue "si vas a dejarme, ni se te ocurra un domingo. Nunca un domingo."
Un enamorado es un paralitico que consigue una pata de palo y se cree que va a cruzar la cordillera de los Andes.
Una noche ella decidió que no tendrían mas noches, justo un domingo de invierno, demoledor, revalsado de la peor de las tristezas: la dominguera, la única que nunca se aprende a vaciar.
Esta vez el tipo no pateó ningún vidrio, simplemente se los masticó.
Usó los dedos de pincel y escribió con sangre rabiosa en la única ventana de la casa que daba a la luna:
Un desenamorado es un ciego, un ciego que despues de 100 años recupera la vista, justo en la mitad de la noche,
y entonces grita
"y esta mierda es lo que hay para ver."

Al rato se hizo lunes. Dos lunes después la había olvidado.




Pd:Graciadió

Sunday, February 27, 2011

Manual operativo de linea 42.

Al entrar al colectivo, escuchar el boleto que saca cada una de las personas que esta adelante de uno. El numero magico se llama "1,10". Es el numero de la felicidad, y de nuestro asiento. Al menos con ese numero tenemos una chance de no viajar una hora parados. Sino logran conseguir asiento asi (claro, porque quizas las otras personas tampoco lo consigan) evaluar segun la ropa, cara, y psicosis, a cada una de las personas del lado izquierdo. Los dos asientos de adelante quedan descartados porque siempre se sube una vieja o un enfermo.(Dada la duracion del viaje y la hora, las probabilidades de perder el asiento por alguien es de un 69%).
Los asientos inversos quedan descartados porque producen mareos y solo los infelices se sientan ahi. Entonces comienza la evalucion de nivel social, la gente sentada que parezca tener dinero, esas se bajaran en la zona de belgrano/cañitas/libertador, o sea, bastante lejos. L@s jovenes con morral o maquetas, carpetas en mano, quedan descartados porque esos se bajan justo donde bajas vos. Quedan por verificar los asientos individuales, y los del fondo. Descartar tambien la gente dormida (viaje largo). Los que quedan son esas personas que de noche parecen que te van a violar y matar, esos se bajan en lacroze o Warnes, con la consiguiente espera de 15-20 min aproximadamente. Entonces tal vez tengas suerte con una chica promotora o algo asi, que parezca medio gato, esas se bajan en Acoyte y rivadavia. (espera de 10 min)








''Un chico de seis años huye de casa por la noche al volante de su coche de pedales. Fue encontrado en una autovía de Alemania. El niño declaró que sólo quería ir a ver las estrellas.''

La vida es bella, ¿no?


Pegale tu mejor mordisco.

Monday, February 21, 2011


Me agotan estas pupilas galácticas persiguiéndome, levantar, andar, correr, huir, jugar, saltar, morir. Morir en ese intento de bungie jumping, ¿Para qué? ¿Para qué era eso de abandonar todo? correr, vivir, agonizar, morir. Es todo lo mismo, es como correr de viñetas en una historieta donde terminás con cabezas gordas salpicando algún cordón, patas para arriba mientras vuelan papeles de colores, y algún cartelito de por ahí con onomatopeyas que nunca sabés como expresarlas.
Creo que siempre termino abrazada a nubes de polvo, deshaciendo en moléculas lo importante para entenderlo mejor, mente aleatoria y demás. De esas cosas que las abuelas no suelen creer, como que las lesbianas realmente puedan amarse, para ellas tan terrible. Ojalá hubiera más amor en el mundo, simplemente, no importa el modelo, el color, el sexo, el sabor. Quiero dos bochas, una de sambayón con almendras y otra de dulce de leche sólo para refrescar esta garganta seca de polvo.
Soy terrible, lo sé, más en esos días de cada 28 donde la luna no se esconde y las mareas vienen mas grandes y pesadas, la tempestad se traslada a mi mente e invento tormentas en epicentros lejanos y pasibles (por llamar un poco más sutilmente a la histeria femenina, ¿no?
Uy, mirá que lindos colores. Tengo ganas de escribir de forma que queden los colores de la bandera de la diversidad, sería un mensaje intrínseco dentro de otro aún más grande y universal. Levantar así una causa, elevar, trascender. No quiero trascender,

Volar, aunque sea imaginariamente, al medio de la montaña, rodeada de libros, y cálidas compañías, siempre con algún artefacto utilizado para retener cenizas, hasta que mi alma se vaya volando, a conocer más aquello que vivió. Y cayalot lamiendo sus patas blanditas de felino cómodo, con su bigote bicolor aleteando al ritmo del viento.


Qué lindo escapar sin decir nada.

Tuesday, February 08, 2011

"Me encantaría apoyar la cabeza
entre tus piernas
cerrar los ojos
y viajar."

Limón Oso Pardo.


Lemonchelo y algo para vos.

Es que es un intento para llegar al reflejo anti reflex de tu mirar cuádruple.


Había sido una semisemana de rebotar
colorido

rebotar

pegajoso

Hasta que el tiempo de verano terminó por concluir
llamando al quehacer cotidiano

de nuevo
al

ruedo.

Linda semisemana lemonchelo:

sobre submarinos de chocolate
con sabores familiares en las papilas
cuando el sol comenzaba a molestar

Te hubiera gustado un beso mexicano

(fuera del mensaje lésbico).


Monday, January 31, 2011

Existo.
A veces siendo la sombra tuya
arrastrando los pies para no molestar
tu dormir cósmico.


Retratándote en el iris
que mi existencia sin la tuya
es día sin amanecer.


Existo.
La paloma que hurga las miguitas que dejás a tu paso
vanagloriado.


Es una forma más de decirte
sos mi espejo,
una vez cada tanto,
reflejate en él.



Friday, January 14, 2011

"Escritor disfrazado de pacifista garchador"

“muchas gracias por ahuecar tu casa/
y hacerle un rincón tibio al perro flaco/
que soy por este tiempo medio opaco/
y gracias por la ronda de la taza/
temprana de café por la guarida/
secreta perfumada de tu pelo/
donde hundo la tristeza que da el cielo/
celeste despiadado y por tu vida/
hermosa de perfil fumando oscura/
la brasa que ilumina las pitadas/
las cosas que dijimos susurradas/
los besos y mi mano y tu cintura/
y espero que muy pronto se repita/
la noche que dormimos cucharita/
me despertás así medio en francés/
con tu boca voraz y nada santa/
mientras la patria toda se levanta/
fellatio de las ocho menos diez/
me la agarrás del tronco y la bañás/
en tu baba de tigra soberana/
y la noche se pierde en la mañana/
y en tu lengua malinche lenguaraz/
ya empieza la jornada laboriosa/
retumba algún camión muy tempranero/
y vos me trabajás con gran esmero/
qué lindo despertar negra golosa/
tu flequillo rollinga de petera mi manchando tu remera”.



Que ajite che.