Friday, July 29, 2016

Hotel Morrison


a veces, cuando te extraño
se me llena la cabeza como una rockola mental
como una serie de videos
de imágenes subalternas que se unen a otras con la fuerza de un pestañeo
como una ola cubierta de fotografías
que desfilan y se sonríen
bajo la luz del sol del atardecer
me comienza a vibrar un acorde
y me lleva la cabeza sola
al otro lado de la casa
donde guardamos los cds
en las cajas equivocadas
para que la búsqueda sea más emocionante
o porque quizás,
alguna canción tendría que haber sido hecha por otra persona
otros dedos, otro oído, otra voz
como si la vida fuera un recorrido
de infinitas casualidades
y como te extraño
me doy cuenta
que de extrañarte y pensarte
me siento a escribir

mientras escucho los doors.

Sunday, May 15, 2016

Coyuntura



Hasta que nos dure el amor
voy a cuidar tus ratos de silencio
tus quejas al dormir
el palpitar de los sueños rotos que revientan tu cabeza
y la vuelven polvo estrellado de furia.
Voy  a volantear tu corazón
aunque la razón dicte
una conciliación obligatoria
y te voy a mocionar
resoluciones contrapuestas
a las que digan que el amor
es eso que muestran las novelas
y no la cotidianeidad
de la dialéctica
de anteponer los deseos

al sueño.

Wednesday, December 02, 2015

El barrio donde vivimos



El barrio donde vivimos 
es un muelle lleno de fugas
donde a las once menos cuarto
pasan caballos por la puerta


es un poema escrito al revés
de la cabeza de un gorrión

de la novela que escribís cuando dormimos


Entre tanta paz que nos desvela
el saber que siempre se puede llegar

y saludar a los gatos
y a los cactus que hacen de la casa
el nido de los sueños
que construimos todos los días


Y poner algo de música
para derretirse en la cama

y hacerse parte del colchón
que sostiene nuestros cuerpos
de la manera en que los relojes de Dalí
se fundían en el tiempo.

Monday, September 14, 2015

Verdad

Vos decis que todo esto es un experimento
Un revuelto hecho verdad
Que se nos mete en los poros
Asi como el aroma a jazmin en las mañanas
Así como las ideas
Y la religión
O es una bomba electro cósmica de latidos
Adyacentes
Que se nutren de las preguntas
Que se hacen cada uno de los hombres
Cada vez que toman una decisión
Yo creo que eso del libre albedrio
Lo invento dios
Para hacernos mas lentos.

Sin eso seriamos rapidos
Como la luz, como el sonido
Capaz que ni cuerpo tendríamos
Seriamos un cumulo de emociones
Ecuestres
Que se disuelven en el aliento
De un viejo
Por las mañanas.


Friday, January 09, 2015

Epitafio





A veces se me caen los ojos
pesados de ver injusticia
de ropas raídas
de niños en los furgones
de zapatillas gastadas
Se me aprieta el pecho
de casas de cartón
de sed y desnutrición
La garganta se me encoge
de niñas arrancadas
de mujeres con ojos morados
Y siento nauseas
cuando los veo llegar de traje
mirando desde arriba como todo el mundo por debajo se destruye
Y nos levantamos por la mañana a que vuelva a girar
a que ellos vuelvan a sus oficinas
y usen sus autos y sus aviones
y vean sus casas relucientes
y sus hijos arreglados
cuando en los noticieros aparece otra niña muerta
porque su sueño no valía nada
y ahora es solo un tema que se habla
en la cena.
Me dan dolores de cabeza
porque en la puerta le acaban de robar a otro obrero
y en un barrio cerrado a otra mucama acaban de abusar
mientras ellos cenaban sin hablarse en un restaurant francés.


Y pataleo y me retuerzo
doy trompadas al aire
de la furia
de la bronca
que me llena el espíritu
de que esto se va a acabar
y que algún día
ellos no tendrán lugar
en nuestro mundo libre.

Friday, December 05, 2014

Espía involuntario



La mujer de los mil mares estaba sentada en el Belgrano a las siete de la mañana
Queriendo encontrar en su afán de buscar estampillas
De las letrinas de Buenos Aires
Una guía que contenga todas las rosas en el pecho
Y un acorde que se escuche cuando llueve
¿qué era lo que contenía en los labios?
Estaba constantemente apretando el silencio
Aguardando el momento en que la tormenta
Extirpara los árboles
Tal vez era el tiempo lo que le dolía en las manos
Que llevaba nerviosas dentro de los bolsillos
Si todo lo demás se trafica al por mayor
Los vientos, los jazmines que bailan en el cementerio
Las razones,  las noches de pijama…

La señora de los mil mares poseía una angustia
Colgada del cuello
Y tantos revolcones como años

Me acerqué a la ventana
Advirtiendo  lo que llevaba
En la mirada:

En la retina tenía grabado el momento justo

En que vio morir una luciérnaga.

Friday, September 05, 2014

Carta a un chico en Boulogne



me gusta que seas así
obstinado, irónico y complicado
que digas cosas con los ojos
color uva en pasa
que recorras laberínticas fosas
en tu mente para responder a todo
que cantes fuera de tono
de coloratura y de melancolía 
fría de invierno gris
con tu amor que te devora
en dos instantes
que lleves verdugos en los hombros
y que tu sombra
sea distinta cada día
así como el día se diferencia de la noche
porque se ve multiplicado 
en decenas de fuegos oscuros
con tu calma de pampa
y tu viento de hielo
que te brillen
esos cabellos colorados en la barba
arrancada de miedo
entre las secuelas del olvido
que tengas el poder
de transformar los charcos de bronca
en olor a jazmín
que es todo lo que siento cada vez
que te veo llegar.