Caprichos de un bicho en la mañana

Quiero verme en el reflejo motriz, en las olas tersas

En un suspiro un lunes por la mañana

O tirada en la cama con un vaso de vino

Leyendo los hilos del mundo

Tejidos por las arañas estupendas

Colgadas del sol

Pendiendo de las telas, canallas estridentes,

Sin que me atraviese el tiempo, ni la risa de los otros

Sin la mirada en la nuca, la mano en el hombro

La sospecha del ayer, o el pasado como un

Arrollado de recuerdos envueltos en aceite hirviendo

Quiero sentarme en la vereda

A ver cómo los niños juegan con las pelotas

De las cabezas ajenas

Con los estómagos rugiendo

Porque esta noche hay mate cocido y pan duro

Como ayer…y antes de ayer…

Quiero ver a mi madre acariciando un eclipse lunar

Con sus manos arrugadas por el trabajo y los años

Entre el polvo y el frío polar

Sonriendo aunque pase el tiempo,

Masticando las bombas,

Hasta que un colibrí tornasol

Se pose en su nariz de tiza

A esperar que baje la marea.

O quedarme quieta, inmóvil en un cine hasta morir.

ELLA

Ella daba dos pasos hacia delante
Daba dos pasos hacia atrás
El primer paso decía buenos días señor
El segundo paso decía buenos días señora
Y los otros decían cómo está la familia
Hoy es un día hermoso como una paloma en el cielo

Ella llevaba una camisa ardiente
Ella tenía ojos de adormecedora de mares
Ella había escondido un sueño en un armario oscuro
Ella había encontrado un muerto en medio de su cabeza

Cuando ella llegaba dejaba una parte más hermosa muy lejos
Cuando ella se iba algo se formaba en el horizonte para esperarla

Sus miradas estaban heridas y sangraban sobre la colina
Tenía los senos abiertos y cantaba las tinieblas de su edad
Era hermosa como un cielo bajo una paloma

Tenía una boca de acero
Y una bandera mortal dibujada entre los labios
Reía como el mar que siente carbones en su vientre
Como el mar cuando la luna se mira ahogarse
Como el mar que ha mordido todas las playas
El mar que desborda y cae en el vacío en los tiempos de abundancia
Cuando las estrellas arrullan sobre nuestras cabezas
Antes que el viento norte abra sus ojos
Era hermosa en sus horizontes de huesos
Con su camisa ardiente y sus miradas de árbol fatigado
Como el cielo a caballo sobre las palomas

Vicente Huidobro

Desapariciones

Pero los niños que se aman

No están para nadie

Jacques Prévert

Tenemos vos y yo

El poder

De desaparecer

Entre las hojas otoñales

Fundirnos en el polvo

Del altillo

En el silencio que nos otorgan

Mayo y el tercer piso

Cuando los martes por la noche

Nos abrazamos

Hasta hacernos invisibles.

Todos los días mueren mañana

Es solo una procesión de horas

De seres deformes, de minutos sombras

Son pulgas que caminan alineadas en el colchón

Practicando nado sincronizado con el sol

Todos los días mueren mañana

Me dijiste y te tiraste por la ventana que

Daba de lleno al olvido

Con toda la sonrisa de los jazmines

En los ojos

De los que plantábamos cuando florecía

La primavera cantando con las manos apretadas

Y los pies apretados

Y los dedos que hacías sonar

Como orquestas de polvo

Yo creo que todo lo que decís es cierto

Y por ahí no entiendo y  por eso

Movés haciendo ademanes

Y te corrés buscando ejemplos

Para explicar las cosas más absurdas

Que por cuestiones de latitud no llego

A comprender

Es por ello que sos más inteligente

Y más claro

Y me cuesta hablar porque me pierdo

En tus ojos llenos de pasados

Y de sueños que cumplimos todos los días

Porque los días se mueren mañana

Y eso lo sabemos

Por lo que hicimos

Y los fantasmas no lo entienden

Aunque traten de hacer temblar todas las cosas

Que nos hacen a los dos

De las luces a los zapallos y hasta las pavas de café

Pero acá, lo que existe

Entre nosotros dos

Es un vos y un yo colmado de locura

El secreto escondido lo tenemos

Cada mañana

Cuando notamos que el día murió

Y te miro a los ojos

Y me mirás a los ojos

Encontrando solo certezas

De que el día murió

Pero eso ya lo sabíamos

Entonces salimos a empujar el tiempo

Y al regresar siempre están tus ojos.

La voz

Que la libertad es más mía que de nadie

Tanto como la sombra que corre tras de mí

O paseándose por los postes

De luz de las calles andrajosas

De los callejones aledaños

Encabezados por mujeres en minifaldas

Que venden por dos granos de angustia un trocito

De alma hecha jirones

Ataviada de locuras andantes

O de camerinos y antifaces

Con los que se ríen a carcajadas los generales

Y la gente con galeras y bigotes largos y enrulados

Enguantados para no tocar la apatía

Que se respira en el aire cada vez

Que palma un canillita

Ahogado por tonalidades morbosas

Envuelto hasta el cuello de sombras vidrio

O de balas sombra que sólo hacen ruido cuando nadie

Las escucha

Cuando la indiferencia se enraíza

En el tic tac de los relojes de pared

La cuenta regresiva se esconde

Hasta que el hombre despierte

Despierte, y  se despabile y grite

¡La libertad es mía y de nadie más!

El viento y las almas y mi cuerpo

Ahora son míos y con ellos poseo

La fuerza de las olas,

la primera hoja del cambio.

la mecha de la revolución.

Octavio

A veces te imagino sentado en la silleta

En la vereda de tierra roja

Con todo el silencio de los montes entre tus dedos

Con olor a pegamento

O llegando del laburo con la espalda cansada

De estar doblado apoyado en el mostrador

O acomodando suelas

Armando pisadas

Cosiendo huellas

Yo creo que estás entre

Los ríos del litoral

Entre las hojas de tabaco donde

Corriste la infancia

Creciendo con túnicas

Y nombres extranjeros

Hay veces que te veo

Sentado bajo el ciprés

Peinándote el bigote

Acomodando recuerdos con las manos

Arrugadas

Hamacando chamamés

Cebando mate en la oscuridad del patio

De Concordia

Feliz cumpleaños

Yo sé que no puedo darte más que unos cuantos versos
un beso para que duermas de noche
el descanso cuatripartito de horas que nunca alcanzan
no puedo dibujarte seres paseriformes para que decores las paredes
con encantos de rocío que flotan como lápices acuarelables


sé que no puedo y me derrota el llanto
de la imposibilidad
de no poder mirarte con ojos verdes re fulgurantes
de tener el corazón al galope incierto
cuando tus pestañas me apuntan desnuda
en el vacío del altillo.


Yo sé que no puedo darte más que unos cuantos versos
y de los temibles, o llenos de musgo verdoso
que se arrastran como seres palpitantes al sonido de una sirena muda.


Es que hay tantas que te quisieron y que vos quisiste...


No puedo darte ni una comida caliente
ni una flor francesa
ni una caricia venida de Europa,
no puedo


Quizás un abrazo fuerte al salir de la fábrica
una comprensión en invierno entre señoras mojigatas
o buscarte entre las salidas de la noche para pararme al lado
como un soldado bolchevique 


Yo sé que no puedo darte más que unos cuantos versos
que no alcanzan
a derrotar los fantasmas
que vuelan y se mufan de mi imposibilidad
al salir vos tan temprano
a correr el muro que nos impone el capitalismo
en los hombros y en el rostro, amor mío


Sé que no puedo darte ni tus deseos más profundos,
por cuestiones dialécticas de táctica y estrategia.
No puedo.


Sólo un "te amo" al oído
antes de que eleves tu cuerpo sobre la desidia
una sonrisa que se escapa de mis cachetes humildes de sureños
unos cuantos versos podridos en el barro 
y un puño en alto.


Un puño en alto para celebrar lo que nos hace compañeros.

Un bolsillo lleno de nada

La verdad es que


mientras el longplay siga girando


el día va muriendo


al costado del mundo.


Y no existe mano tan grande


para esconderte detrás


solo una musiquita


que te ayude a despertar


para lavar como una esponja de algas


las pesadillas que soñás.


Hay veces que pienso que no existe escapatoria


hasta que veo los niños en el tren


con sus sonrisas empotradas en el hambre al acecho.


La belleza está adiestrada


a quedarse en los brillantes.


En los colgantes pesados,


en los tapados muertos con olor a limpio.

LA NEGRA POLY

La negra Poly

Poly pasea ciega por las torres del error

silba bajito canciones para bebés de ultratumba

ya no pide misericordia

el último sweater se le desintegró con los años de veredas agolpadas de sueño

Poly arrastra los pies para hacer ruido en el tumulto de la hora pico

con sus botines desgastados en los talones

de tanto patear puertas en los bares

de Belgrano

Con las manos en la cabeza

se sienta en el cordón a observar

el tiempo y la desdicha que le hace cosquillas en los costados

Poly vive encontrando girones de papel y moneditas de diez

dejando estelas de tristeza

Poly es un caracol arrastrando su pobreza a cuestas

alguna vez tuvo un gato entre las piernas

pero lo perdió en la copa de un jacarandá un día de niebla

El guarda dice que no puede dormir en la estación

y las señoras con rellenos y tapados de piel cacarean

tan putitas como cuando tenían 15 y mejores implantes

Poly cierra los ojos y se hace invisible

si total...

¿es esto lo que hay para ver?

SOÑÉ CON UN BARCO ENTRE DOS OLAS


UN DUENDE ENTRE DOS BESOS


TE HICE DOS PREGUNTAS:


UNA SOBRE LOS DESTELLOS


Y LA OTRA


DEL HOMBRE Y SUS TUMBAS


PERO MÁS QUE CALLAR NO PODÍAS


ERAS SÓLO UN REFLEJO ONÍRICO

Recomiendo:

Botero.

recorrer desnuda

los rincones de tu habitación

y tragar hasta el estómago

la llave de tu mirada

glacial manantial

de misterios encerrados

entre los dedos

y una borra de café latente

respirar por la nariz

hondamente para guardar

el aroma de tus silencios

cercanos a la luna de mayo,

cápsulas eternas de 

sudor y lágrimas

con sabor a colonia de mañana

para deslizar la eternidad

sobre tu espalda

mientras se conectan los voltios

de la humedad y el amor

entre los ruidos poco humanos

del vecino y los golpes

que produce la vida

desesperada

del otro lado de la puerta

donde ya nadie puede dormir

porque sus estómagos gritan

hambre y trabajo

y las manos recorren

las avenidas desiertas

por la mañana

con el viento helado

congelando los mocos

y las ideas

las narices que chorrean,

por derecha y por izquierda,

sed y cambio,

por derecha y por izquierda,

y entre tanto despiche

amasan los golpes

y la vida y la muerte

los rodea para amarrarlos

al barco de la resignación

y nosotros que sabemos el secreto

nos guarecemos buscando la mejor

de las tácticas

desde que nos despertamos

BUSCANDO

y hasta dormidos

SUSURRANDO

y por eso recomiendo

pasear desnuda

por los vadenes de tu 

habitación

bajo el plenilunio

castillo de nubes blancas

que es un plumífero sedentario

donde la soledad canta canciones

de cuna, una prisión

sin llaves ni cerraduras.

Tu habitación es una cordillera

sedienta de sol y de agua

un mar embravecido

del que sos capitán

y la gaviota que escucha

sus quejas

en silencio.

Morbidez

Hoy encontré mi cabeza

jugando a la ruleta rusa

con los cuidadores.

Hermosura

Cuentan los titulares:

un corazón se arrojó de un quinto piso

"¿no es hermoso?"

Y si me trago los amargos de una vez por todas? Para saber como sabe el resplandor eterno del olvido que nos mantiene a vos allá, a mi acá, y el océano entre medio metiendo cosas parecidas al miedo o al terror ese de creer que no te podés tirar de la cama cucheta del quinto piso porque caés y PLAF! adiós al mago, los juguetes, a la bicicleta que inventábamos con los pies vos y yo que llevamos el mismo apellido y no sabemos ni por qué si nunca figuró nada parecido a eso, pero nos une y nos hace más que tía y sobrina, hermanas, porque no había plata para ponerle ruedas a nuestros sueños y nos bastaba con inventarlos de sorpresa y entre las casitas de colchones y sábanas descubríamos mundos subalternos llenos de focos y a veces focas que imaginábamos abajo de la cama por atacarnos como el tiburón que estaba siempre acechando pero sin embargo nos movíamos más rápido que el tiempo porque éramos super pequeñas enanas y frescas y podíamos reír hasta descostillar algún adulto o pasar horas haciendo tortas de esas de barro y tomatitos o chupar piedras hasta ver colores psicodélicos en nuestras narices llenas de invierno del que corría por nuestros costados pero que no osaba con tocarnos si éramos una nube de polvo y lava fulgurante.
Pero todo eso hasta que se creó el océano y la noche y el tiempo
y se encontró la responsabilidad de la edad con los cuerpos entre tanta inocencia
vos decís que se puede evitar?
claro que sí
nos unimos de nuevo en el asfalto
y volvemos a hacer bicicletas con los pies
Nadie nos puede quitar los recuerdos
La inocencia y la imaginación son nuestras extremidades
en lo que toquemos
acá
o allá
desde donde enfoquemos los ojos
vemos más que cemento y calles y edificios
por ahí un hilito con el que ponernos a juguetear
y revolcarnos un rato aunque no haya tierra
o un arroyito
donde mojar los pies
y tirar piedritas
y hacer tortitas
mientras nos hacemos enanas
y nuestros cachetes crecen
antes de envejecer.

http://www.youtube.com/watch?v=f4UfdEW9XXk&feature=fvsr

"La gente cuando nos ve de frente, no piensa que somos normales"

Te dije que no, que no lo creería
espía de cientos de años luz
empantanados en un bollo de mierda
era tan difícil jugar a Dios a veces.

Creo creer en la real realidad hoy
con suerte mañana se me pasará
y la metamorfosis se completará
con las seis patas y las dos antenas.

Que te quedan tan lindas
si lo confirmé cuando te miraste al espejo
y alzaste las patitas
para mostrar tu lomo cobrizo y sonreíste.

Estabas tan feliz.

Y continuamos el camino al olvido
en el interior del basural
porque la noche es una y es nuestra
para dejarnos refrescar en la mugre
otra vez y como siempre
evitando los pies enormes
y los gritos de las señoras aseñoradas
de collares de perlas comprados en once
o algún que otro bodoque
que intente comernos
(como pereció aquel, qué tristeza).

Caminemos que el trayecto se hace largo
desde que perdimos el bipedismo
a cambio de soportar
bombas nucleares.

Te tengo acá enredado en la tráquea con tu boludeo de telitas de pavo real y tus tutús de tantán que tanto cacarean por la noche observándome y temiéndome meciéndote de lado a lado como si te creyeras un subi-baja del parque roca si ni siquiera conocés parque roca porque nunca me quisiste acompañar a ver cómo caminaban las hormiguitas en el sur si siempre sospeché que eran como australianas que iban para el otro lado y vos me decías que yo era una boluda que siempre andaba emperifollada entre tantas lucecitas de colores pero sin embargo siempre te hacía las tarteletitas con todo el creppé que correspondía a tus pupilas mielosas de sábado derrochero de amor siempre a punto de explotar de tanto exceso que se derramaba en lágrimas salitrosas que tenía que andar por atrás como perro faldero no porque usara falda sino por las cuatro patas ¿te acordás? como esas nenitas de plaza francia que andaban con sus minifaldas y sus bucaneras tan putitas y chetas y cómo nos reíamos de ellas por querer aparentar ser otras que nunca podrán ser y nosotros tan invisibles de rotosos que hasta nos temían ya que siempre andábamos de mitones entre el cocoterío de la Recoleta y el olor de sudados no nos podíamos dejar de amar ni con la luz del día ni la inocencia ni el pudor de ser encontrados ¿encontrados dónde? me decías mientras metías la mano en mi pollera y soltabas un cacareo gallina de cobarde y no de tono que te hacía subir la temperatura porque las monedas no alcanzaban más que para el matecocido y un par de phillip morris y el pasto era terso y eterno como una navidad sin regalos de las que teníamos todos los días porque nuestro mundo era verde y rojo.

Y ahora te tengo enredado en la tráquea de tanta náusea.

Soy gente de isla
así como vengo
voy hacia el mar
y contra la corriente
que me lleva pleamar divina
me despeino sin cesar
con el viento norte
que respiro en tus costas de fuego.

Cómo añoro de vez en cuando
desarmarme en miles de átomos diminutos
que me deriven
a las piedras del sur
dónde vive la gente de viento.
Poner mis raíces en remojo y con poco sol
ese matutino y matero cerrojo de rayos
invernales que respiran a saturnalia
ir cediendo de a poco
a enraizarme con la tierra
y dejar de ser mi naturaleza.

Que rueda ladera abajo
intermitente
interminable
piedra rodante.

Me dijiste que la lluvia no rozaría mi nariz de celofán,
que tomarías mi mano al cruzar el andén
al mirar lado a lado
poniendo tono rosado
al susurrar en mi oído
suave como el viento norte

Repetiste que amanecer en soledad
no era lo mismo conmigo
y es por eso que accedí
a penetrar ese universo
que era tu habitación
desastre sideral
principio del caos

Me dirigiste al sendero de una sola dirección
puerta de vaivén a tu alma
tomé palabra por palabra

"caminemos lento,
pero juntos."

Hacerme balbucear de a cántaros de pasión
rojo y diamantes en tu cuello
de cristal eterno
duro como te piantás
piantao piantao
al seducir con sonidos nocturnos
la más lejana de las estrellas
que te escucha
en tu suave murmullo dormido
centrado en el sueño de un grillo
falto de su música.
Llenar oídos de consejos erráticos
de tristeza mal trazada en los lejanos tiempos fríos
zona sur
Titubear en tu presencia
Traspirar de orgullo
poder descansar
y despertar en un mimo incandescente.
Metro a metro
susurro a susurro
es como tu mano pequeña se encuentra con la mía.
Para fundirse.

You make me feel okay

Héroes anónimos

Somos siervos de la lucha implacable

hombro con hombro

en busca de ese octubre soñado

pero con temperaturas altas y sol abrasador

en la querida Buenos Aires.

Los trapitos lloran

su anonimato de ensueño

porque a través del parabrisas

son sólo sombras.

Y su mano amasando los fideos de domingo,

la suegra buscadora de monedas

que a fin de mes tiran,

como tiran los pibes las zapatillas al cable

reflejando sin reflexión

que ellos son dueños

de más que de su fuerza de trabajo

y que no sólo son ejército de reserva.

Vanguardia de barrio,

canillitas de la revolución,

Héroes

que nadie reclama

y pocos reconocen.