Feliz cumpleaños

Yo sé que no puedo darte más que unos cuantos versos
un beso para que duermas de noche
el descanso cuatripartito de horas que nunca alcanzan
no puedo dibujarte seres paseriformes para que decores las paredes
con encantos de rocío que flotan como lápices acuarelables


sé que no puedo y me derrota el llanto
de la imposibilidad
de no poder mirarte con ojos verdes re fulgurantes
de tener el corazón al galope incierto
cuando tus pestañas me apuntan desnuda
en el vacío del altillo.


Yo sé que no puedo darte más que unos cuantos versos
y de los temibles, o llenos de musgo verdoso
que se arrastran como seres palpitantes al sonido de una sirena muda.


Es que hay tantas que te quisieron y que vos quisiste...


No puedo darte ni una comida caliente
ni una flor francesa
ni una caricia venida de Europa,
no puedo


Quizás un abrazo fuerte al salir de la fábrica
una comprensión en invierno entre señoras mojigatas
o buscarte entre las salidas de la noche para pararme al lado
como un soldado bolchevique 


Yo sé que no puedo darte más que unos cuantos versos
que no alcanzan
a derrotar los fantasmas
que vuelan y se mufan de mi imposibilidad
al salir vos tan temprano
a correr el muro que nos impone el capitalismo
en los hombros y en el rostro, amor mío


Sé que no puedo darte ni tus deseos más profundos,
por cuestiones dialécticas de táctica y estrategia.
No puedo.


Sólo un "te amo" al oído
antes de que eleves tu cuerpo sobre la desidia
una sonrisa que se escapa de mis cachetes humildes de sureños
unos cuantos versos podridos en el barro 
y un puño en alto.


Un puño en alto para celebrar lo que nos hace compañeros.

Un bolsillo lleno de nada

La verdad es que


mientras el longplay siga girando


el día va muriendo


al costado del mundo.


Y no existe mano tan grande


para esconderte detrás


solo una musiquita


que te ayude a despertar


para lavar como una esponja de algas


las pesadillas que soñás.


Hay veces que pienso que no existe escapatoria


hasta que veo los niños en el tren


con sus sonrisas empotradas en el hambre al acecho.


La belleza está adiestrada


a quedarse en los brillantes.


En los colgantes pesados,


en los tapados muertos con olor a limpio.