DIGO

Digo, no sos el amor de mi vida

pero no lo digo negativamente

sino por el contrario

somos vos y yo el amor de la vida

el amor se mete en los caños y en los sueños

a través de las persianas que no suben ni bajan

por el tiempo

y se sienta a ver la tarde caer en el patio

mientras las vecinas ríen

porque ya cosieron los huecos del mundo

del que vinieron a buscar un par de mangos

lo que quiero decir

es que el amor es nuestra vida

y es encontrarlo en la heladera congelada

o en los libros desparramados en el escritorio

el amor se mete por el agujero del ventilador y nos

encuentra en un colchón en el piso

porque es diciembre y hace un calor de locos

o porque nunca compramos una cama

si con el amor alcanza

para dormir y soñar sueños que se sueñan sólo

en las tardes de siesta

cuando el sol se apaga

y nos espía por las hendijas de los techos

el amor es nuestra vida

que manejamos como un barco

perdido en la neblina del océano

es encontrarnos en mitad de la calle

encerrados en un abrazo,

consumidos y felices.

La muerta que habla

Hoy quiero tirar mis poemas al borde

Del delirio universal del hambre

Al fondo de los ruidos

Que hace la noche tratando de esconderse

De los pobres

Porque es cuando la panza resuena

Y cuenta historias de animales fantásticos

Que aúllan a la luna

Quiero tirarlos y destrozarlos hasta que se fundan

En el polvo de mis intestinos

Para bailar encima con zapatos que sepan a infierno

Y merodear por las noches sin ningún pensamiento

Ser una muerta

O un cadáver maloliente

Y convertirme en pasto del desierto

Para sentir que de una vez por todas

Sirve lo que digo.

Viñetas

O que no podamos
hacer que toda su soledad
se mueva como trastornada
o inundada de sueños ciegos.
Ellos van a hacer
que tú,
que yo,
que vosotros, él, vos
digo...
me parece...
y lo susurro...
tal cual se manifiesta
en esa pared
como una transparencia
hecha verdad.
O acaso no ves que a
cada tilde se muere
y revive
revolcándose en la mierda
y digo mierda! carajo!
el gato
sigue cagando
en cualquier lado.
Y me veo en la silla
entre las velas,
porque hoy tampoco hay luz,
afilando los versos,
mirando el frío fijo,
extrañando,
que ya casi es domingo.

Mi poesía está rota en las alcantarillas del encierro
se quiere mecer entre las señoritas de uniforme
y entre las piernas tiene un cándido atardecer de invierno
mi poesía ama los inviernos y odia el verano
porque nació cubierta de nieve y lluvia
y parió con dolor la locura del estupro de los hombres

Mi poesía se queda muda con las sonrisas
y galopa hasta llegar a la plaza
donde se hamaca hasta quedarse dormida
y se revuelca en el barro a llorar
mi poesía quiere meterse entre los volantes
y siempre se pone triste cuando la paba silba
porque significa que él se va

Mi poesía no sabe jugar a la escondida
y siempre pierde una de sus ojotas debajo de la cama
mi poesía es triste y dolorida
como el pueblo que la grita todas las mañanas antes
de salir a trabajar
mi poesía tiene dolor de espalda y de cuello
y le duelen las entrañas cuando hay truenos

porque es una ruta en zig zag
un tambor apretando las muelas
un gato jugando a la ruleta rusa
un domingo sentado en la estación del tren.

Lunes

Hoy quiero sacar y dejar 

mis pensamientos al sol

junto a las paltas

que se caen en el patio

que la mirada de mi compañero

sea sobre el vacío de mi cuerpo

para ser liviana y volar

de la pieza al living

como un camisón sin abuela

con aroma a miel

como las mañanas

con mate y frío

como dormir profundo

con el hombre que amo

que tiene una sonrisa de

olas y peces

o levantarme y

Buen día gato

Buen día nube, puerta

llave, colectivo

buen día perro que me

ladra desde el balcón.

Y salir a cambiar el mundo.

De La Plata a Constitución

Sentir la angustia como una estalactita en el pecho
Como una esfera para retirar
agua al final del barrio humilde,
o un señor que se derrama en
lágrimas porque el agua le llevó
el colchón y los recuerdos
la dicha de ver jugar a los nenes en el patio.
La lluvia no mata.
Nos mata la desidia y el saqueo.
La gente se muere y afuera llueve.

Sentir la angustia como un pañuelo
que nos atraganta y las manos
se me llenan de polvo osco 
en la clasificación de la miseria.

Sentir la angustia haciendo fila,
hablándole a una mujer al oído,
apresándonos el alma.

Cielo

Yo no te celo.
Sino que te cielo
como una Frida
como una Penélope
marina y descompuesta
como se cielan
los ojos de la noche
y las estelas del
río invernal
en los lúgubres pasillos
del frío
como se cielan los dedos
de un ciego
en la noche vomitada de llanto
te cielo los pies
y el pecho
te cielo
los ojos
los labios
el ombligo
te cielo
la basura de los ojos
te cielo
la sombra
el pasado
las mujeres
te cielo
te cubro con las alas
como una incógnita
y te cielo.

Desperdicio de ensueño

había una vez un hombre con un barco entre los dedos
con dos soles en los ojos que usaba para
escupir angustias los jueves por la tarde
y que en las uñas
entre toda la mugre del ropero inmenso
guarda los dolores
uno a uno
y por eso se pincha con el color del agua
y grita como un desesperado
con la sal comiéndolo
como si fuera un caracol en llamas
había una vez un hombre con un barco entre los dedos
y dos remos en los extremos del oleaje
que con su contoneo avivaba
a todas las muchachas
que sentadas sobre sus colas de pescado
le juraban silencio a la luna.

El encubrimiento de América

Qué se yo,                                      

Sí, a veces me lo pregunto

Pero como se preguntan los despueses

Y los demases

Y todo lo que quepa en la habitación

Luego de las lluvias torrenciales de febrero

Pero así como las silletas

O el verdín que tiene la pileta que compramos

O las moscas de la cocina

Entre la ropa que no limpié

Por estar preguntando.

Es que como decimos,

Todo está en la dialéctica

De entender sin hablar

De la mirada detrás de la taza de café

Del guiño imperceptible

Luego de la primera pitada

Escondida entre las patas de mi gato

Mientras se lava las culpas

Y las piedritas pegadas en el orto

Es cómo se cierran todas las contradicciones

Cada vez que nos levantamos

A remover el mundo.